Increíblemente pitonisa fue mi predicción de lo que pasa en un día de temporal. Aunque este temporal fue el peor del año, cabe decir. Las noticias no dejan de mostrar la avenida Príncipe de Gales (falta la Santa Lady Di, viudos de PlanZ, para que la calle milagrosamente vuelva a estar pavimentada). Tres canales capitalinos se han desbordado, calles y veredas ya inexistentes y para más remate. Llueve y bajan las temperaturas. Hace unos minutos cayó agua nieve. El mercurio bajó fuertemente. Una meteoróloga dijo en las noticias que el centro bajó en dos horas (de las 3 a las 5pm) de 12 a 7 grados y seguía bajando. Más catástrofes. Terrenos de barro que el agua llama como si fueran pertenencia propia. Se han reblandecido, se rompen, se va la tierra y se van las pobres casas víctimas.
Esperemos la nieve, muchachos. Han 6 años que no cae nieve. La extraño tocando mi lengua.
Sin embargo, es lamentable para las familias que no soportarán el frío de las noches que vengan.

Hicieron falta los matinales esta mañana.
Faltaron los periodistas con traje amarillo hundiéndose en lo más profundo de la inundación de la esquina de no-sé-qué con no-sé-dónde. Faltaron los conductores haciendo un fuerte llamado a que los de a pie podamos recolectar frazadas y mandarlas a la Cruz Roja o a algún supermercado. ¿Después de la lluvia, quizá, cuando nadie las necesite? (La lluvia nos hace flojos.) Luego, despacho con Benito Baranda y con Felipe Berríos acerca de la importancia del Hogar de Cristo o de Un Techo para Chile, cuando lo que nos hacen falta son mejores alcantarillados o, en el peor de los casos, construir alcantarillados. Faltó el vecino con cara de afectado (que veremos en las noticias, a falta de matinales) que le echa la culpa al Gobierno de todos sus males, como el gran chivo expiatorio de sus miserias. Faltó el general Emilio Cheyre mandando a las tropas en botes Zodiac para que la gente mojada hasta sus rodillas se movilicen en caso de que sea necesario. Faltó la señora-doble-de-Felipe-Izquierdo-que-es-jefa-de-algo-en-la-Onemi avisando si estamos en alerta amarilla, roja, naranja, morada, azul, negra… Nos dirá que no salgamos, tal vez esté el Ministro Vidal detrás del Felipe Izquierdo apócrifo llamando a que la gente no salga de sus casas como si fuera el eco de ella, como lo hace Davagnino en Rojo. Está bien, no saldremos. Muchos que tenían su brillo programado esta noche lo reemplazarán por una extensa multicharla gracias a Bill Gates y el Messenger 7.0 con zumbidos incluídos. Santiago se volvió una Venecia de medio tiempo: las aguas de “arriba” corren soberbias por las calles llegando hasta las honduras del hoyo en que está enclavada nuestra capital, es así como la gente se inunda, aunque no es la única causa: (volviendo a lo anterior) a lo mejor se trata de un barrio construido sin colectores (cuando las constructoras se ahorran ciertos gastos necesarios, esto pasa) y muchas veces porque están tapados por las basuras que otras lluvias llevaron de “arriba” a “abajo” y que impide que el sumidero respire (también hay vecinos que usan el sumidero como rendija para tirar las mugres de envoltorios de lo que comen, a veces, hasta con sobras de lo que comen).

La batalla

Quizá usted no me conozca
ni tampoco sepa nada de mí,
pero la otra vereda habla,
orgullosa, de sus batallas ganadas.

He visto, capitán,
la fidelidad de su hueste encaje rosa
dispuesta a inmolarse
por lograr un lugar en el panteón de su alma.

Por cierto, capitán,
usted no es para mí más que un hombre
y no le temo,
sino que a su tropa, monstruo, Hidra.

Capitán, lo reto a duelo:
despójese de su hueste,
sáquese el escudo
y olvide en cualquier parte su espada.

Sin ropas y sin defensas,
usted no es muy distinto de mí,
mas su cuerpo es el eterno misterio de mis inquietudes,
tras su cuerpo hay historia viva acerca de mi persona.

Me ha ganado el primer movimiento.
Me ha forzado, me ha tomado las manos.
Me ultraja como otras cien veces antes,
entonces, cuando era anónimo testigo de su invencibilidad.

La rabia me da fuerzas, la vergüenza se ha hecho orgullo.
Veo que lloras, mocoso.
Te he deshonrado a golpes y aberraciones
y mis oídos se permiten ignorar tus lamentos y tu dolor.

¡Entrega tus almas, pobre diablo!
Tu hueste huye avergonzada de su Cristo en la Tierra,
un hombre que se jactaba de decir ser Dios,
pero un simple muñeco de trapo siendo víctima de mi justa venganza.

Sin ropas y sin defensas,
tú no eres muy distinto de mí.
Osé ser varon en el juego de las niñas y aceptaste.
Ahora tu cabeza rueda por doce estaciones de tu pasión oxidada.

Octavio Paz introduce en su ensayo “El Arco y la Lira” que en el seno de la poesía “se resuelven todos los conflictos objetivos y el hombre adquiere al fin conciencia de ser algo más que tránsito”. Para el mexicano, la poesía es “locura, éxtasis, logos”. “Logos”, esta palabra en la cual la cultura griega encerraba lo que significaba el conocimiento: el “logos” reunía lo que nosotros conocemos separadamente como “conocimiento”, “estudio”, “teoría”, “saber”. Otros calificativos para la poesía son, según Paz, “Visión, música, enseñanza, danza, diálogo y monólogo”. He ahí una peculiaridad: que diálogo y monólogo estén reunidos indicando el significado de un mismo objeto cuando usualmente ambas palabras suelen usarse como opuestas. ¿Habrá allí un deliberado oxímoron? ¿Por qué no? La poesía lo admite. Es uno de sus recursos. Es una de los recursos estilísticos de la poesía misma. (Para quien no sepa, como, por ejemplo, yo mismo hace dos días atrás, el oxímoron armoniza dos conceptos opuestos en una sola expresión. Frases como “ruido sordo”, “lleno de vacío”, “oscura luz” sólo pueden tener sentido si hay sentido poético en su expresión.)

Paz dice, asimismo, que hay muchos poemas que físicamente se precian de ser tales por el hecho de ceñirse a las leyes de la métrica mas no lo son, sino que se tratan de ejercicios de “máquinas de rimar, pero no de poetizar”. Las palabras de estos hombres y mujeres no hablan de la configuración del hombre como ser en el espacio, sino la resolución de un estricto problema matemático cuya resolución está en el buscar qué junta con qué, razón y no alma. Es poema, estéril poema, pero había poesía. No hay belleza en sus intenciones.

Estos días he aprendido acerca de la creación y los apuntes tácticos de Manolito, el niño del almacén en “Mafalda” tenían razón: cuando una persona compra algo, realmente compra dos; primero, la que el vendedor le vende y, segundo, la que la persona cree que está comprando. El poeta ha creado algo distinto a lo que el lector puede leer. El poeta ha creado algo y el lector ha recreado en su imaginación. Las experiencias, su criterio y de un poeta lo han llevado a sus reflexiones hermosas. El lector se identificará con lo vertido, pero nunca verá lo mismo que el autor pensara anteriormente. No dejará de ser un creador el hombre que lee; hay un mundo maravilloso en la concepción que tiene de lo leído y es tan respetable y admisible la creación del lector que la creación del autor.

La liberación femenina ha traído consigo un cambio cultural que nos ha cambiado como civilización. Las mujeres ahora exigen derechos que antes la sociedad falocéntrica les había negado; ahora, por dar un ejemplo, tienen el control de sus orgasmos: si un hombre no las satisface, pueden conseguirse un efectivo vibrador u otro hombre. También es novedoso que ahora las mujeres no solamente vivan para ser bellas y atentas con sus esposos, sino que ahora demandan eso para ellas mismas, el competir en el mismo terreno de lo masculino.

Dentro de las zonas que se han visto afectadas con esta innovación cultural es la búsqueda de la belleza. Antiguamente, la mujer no escogía más que el arquetipo que la misma sociedad machista imponía: el hombre bruto (mal llamado “masculino”, porque el sexo no determina comportamiento) y que tuviera algún grado de poder en cualquier aspecto. Esas virtudes daban cuenta de su virilidad: era el más hombre y tenía derecho a casarse con la mejor mujer. No era necesario que hubiera amor, el amor llegaba después o no llegaba nunca y la mujer tenía que agachar moño y resignarse a morirse (por cierto, en aquel entonces, los hombres no vivían mucho, así que el calvario no era tan extenso).

Hoy por hoy, la belleza masculina consta de elementos propiamente femeninos y que la sociedad machista negó que los hombres tuvieran so pena de lapidarlos de afeminados homosexuales (mientras la mujer entra a la competencia del mundo masculino, ellas obligan al varón a que entre en el campo que los mismos hombres se habían vedado para ellos: el ejercicio de la vanidad), como que ahora una chica prefiere a un muchacho con cara de niña que un tipo con rasgos indudablemente masculinos (no por nada un girly faced como Jude Law encabeza la lista de los famosos más sensuales).

La asunción de la vanidad como elemento masculino se ha encarnado en el fenómeno de la metrosexualidad, que trata de un hombre cuidado físicamente (rayando en lo que clásicamente ha sido característico de la homosexualidad), emocionalmente sensible, pero que no deja de buscar chicas para emparejarse.

La particularidad de este hombre metrosexual, en el ámbito ideológico, es que tolera y acoge bien el que la mujer luche por la igualdad de oportunidades que la sociedad machista tanto le ha negado. Iconográficamente, se ha indicado a David Beckham como el primer gran metrosexual, porque su manera de vestirse y maquillarse empezaba a cobrar la misma libertad con la que una mujer hace ambas actividades, pero queda una pregunta irresoluta para legitimarlo definitivamente como uno: ¿Podría serlo estando casado con una cantante que nunca ha leído un libro en su vida, que quizá no sepa que la metrosexualidad no es una creación de su esposo David sino una respuesta de las mujeres a su lucha por la igualdad de derechos?